Gunnar lore - Chaptire 004 - Naissance de Jambe de fer

NAISSANCE DE JAMBE DE FER.

La guerre du Septentrion faisait rage.

Harcelées par des hordes de gobelins, les nations humaines avaient demandé l’intervention de la Confédération Naine Unie dans le cadre des accords d’aide et de commerce conclus avec les nations naines. La guerre n’étant jamais bonne pour les affaires, la Confédération avait répondu à l’appel et engagé ses forces.

Pour Gunnar Fierabras, c’était le premier véritable engagement au front. À peine débarqué sur la planète des humains, il fut dirigé vers un transport de troupes Lynx qui partait déjà en direction des combats. Il venait d’être affecté comme mitrailleur lourd au sein d’une unité Hurlevent. Le Lynx avançait bon train. Gunnar observait le paysage depuis l’arrière du transport de troupe. La route longeait un fleuve dont l’eau coulait paisiblement entre les berges, peut-être la seule chose calme qu’il eût vue depuis son arrivée. L’aérodrome, lui, ressemblait à une immense ruche en pleine effervescence. Des nains couraient entre les appareils. Des marchandises étaient prestement chargées dans des Lynx qui repartaient presque aussitôt. Des sections entières attendaient leur transport, vautrées sur leurs paquetages, mangeant, dormant ou plaisantant comme si elles avaient toujours vécu au milieu du vacarme. Des Crickets décollaient sans cesse tandis que d’autres revenaient déjà pour être réarmés. Au loin, on entendait les explosions et de lourdes colonnes de fumée noire montaient dans le ciel. Et malgré tout, Gunnar était fier. Enfin, il allait pouvoir utiliser ce qu’on lui avait enseigné pendant toutes ces années.

Lorsqu’il atteignit le périmètre de son unité, un commandeur lui indiqua l’emplacement de sa section d’assaut ainsi que le bivouac où il devait laisser ses affaires. C’était un bunker enterré, recouvert d’une épaisse couche de sacs de sable et percé de meurtrières sur ses quatre faces. Peu engageant, certes, mais suffisamment solide pour y passer les heures hors service sans craindre le premier obus venu. Gunnar vérifia son gilet tactique et partit au petit trot vers la position qui lui avait été indiquée. Trois nains d’âge avancé étaient assis sur un monticule de terre. À une centaine de mètres de leur position, un drone D-037 compacteur et poseur de plots antichars traçait une double ligne destinée à stopper toute tentative de percée blindée. Plus près d’eux, un D-030 faiseur de tranchée mordait horizontalement le sol, ouvrant un passage de deux mètres de large pour un mètre vingt de haut et rejetant sur le côté un nuage de terre et de poussière. Soudain, le D-030 s’arrêta, bifurqua de quatre mètres sur la droite, recula, puis recommença plusieurs fois la même manoeuvre. Peu à peu apparut l’emplacement destiné à recevoir l’affût de la mitrailleuse lourde.

Les trois anciens observaient la machine en riant et en commentant chacune de ses hésitations.

— Recrue Gunnar FIERABRAS, au rapport ! lança Gunnar.

Ils se retournèrent avec une lenteur presque provocante et le dévisagèrent de la tête aux pieds.

Le plus gros des trois afficha un sourire goguenard.

— Voilà le Bleubite ! Et regardez-moi ça : monsieur arrive avec un AR-550 pendant que nous devons encore nous contenter de nos vieux AR-41. On fait petite mine, les gars.

Les deux autres éclatèrent de rire.

— Moi, c’est Thorvil. Les deux beautés derrière moi, ce sont mes cousins Maldor et Dorak. Les présentations sont faites. Maintenant, au boulot, mon garçon.

Il désigna une pelle et une pile de sacs vides.

— D-030 t’a préparé toute la terre qu’il te faut. Tu remplis les sacs et tu renforces la protection autour de la Wishker. Vu ton âge, le retour au bac à sable ne devrait pas être trop difficile.

Les trois repartirent dans un grand éclat de rire. Puis ils bourrèrent tranquillement leurs pipes et se mirent à fumer tandis que Gunnar commençait à pelleter. Il transpira bientôt à grandes eaux. Ses bras brûlaient, son dos tirait, la poussière lui collait au visage. Mais il ne ralentit pas. Il voulait montrer à ces trois anciens qu’il n’était pas seulement un gamin tout juste sorti de l’école de recrues avec une belle arme neuve. Les heures passèrent avec une monotonie cruelle : Gunnar remplissait, portait, empilait. Les trois autres fumaient et le regardaient peiner en échangeant quelques plaisanteries. Lorsque deux rangées de sacs protégèrent enfin l’emplacement de la Wishker, Thorvil tapa dans ses mains.

— Bon. Ça suffira. Maintenant, tu vas voir quelque chose d’un peu plus intéressant qu’une pelle.

Les trois se mirent au travail. Gunnar comprit immédiatement qu’il avait devant lui des professionnels. À peine sortie de sa caisse de transport, la lourde base de la Wishker fut assemblée avec une rapidité impressionnante. À deux, Maldor et Dorak durent ensuite soulever le corps de la mitrailleuse tant il était massif. Une fois installé sur son affût assisté, son poids devenait presque trompeur : le mécanisme permettait de déplacer cette énorme masse avec une précision étonnante.

Dorak donna une tape fraternelle sur l’épaule de Gunnar.

— Allez, viens avec nous. On a été assez vaches avec toi. On va chercher les munitions avant que la fête commence.

Dans le fond, songea Gunnar, ce n’étaient pas de mauvais bougres. Seulement trois soldats en fin de service qui ne demandaient plus qu’à retourner à la vie civile. Au fil de la conversation, il apprit qu’ils venaient tous les trois de la même ville : Kirscheim. Sans l’armée, aucun d’eux n’en serait probablement jamais parti. Leurs familles y possédaient une fabrique et ils parlaient de leur ville avec cette fierté tranquille de ceux qui savent exactement où est leur place dans le monde. Thorvil finit même par sortir une petite flasque de sa veste.

— Tiens. Goûte-moi ça, Bleubite. Ça te mettra un peu de poil sur la barbe.

Gunnar avala une rasade. L’alcool lui brûla la gorge avant de laisser un arrière-goût de pomme.

— Pomme ? demanda-t-il.

Thorvil prit un air offensé.

— Évidemment que c’est de la pomme ! Alambic familial. Une merveille en cuivre massif, cachée dans la forêt pour éviter la taxe sur les alcools forts. Chauffage au bois, comme dans le temps.

Maldor ricana.

— Tellement cachée que le maire nous en commande deux caisses par hiver.

— Ce n’est pas la même chose, protesta Thorvil. Le faire en cachette améliore le goût.

— Et évite surtout la taxe, ajouta Dorak.

Les trois éclatèrent de rire. Thorvil reprit sa flasque et regarda Gunnar.

— Si tu passes un jour par Kirscheim, demande Thorvil. Je te ferai goûter la vraie réserve. Celle qu’on ne sert pas aux recrues.

Gunnar sourit.

— Marché conclu.

Les caisses de munitions arrivèrent peu avant le coucher du soleil. La lumière donnait aux fortifications une teinte rosée. Quelques nuages duveteux dérivaient lentement dans un ciel presque paisible. Gunnar s’accouda aux sacs de sable qu’il avait lui-même remplis. Ses bras, ses jambes et son dos étaient meurtris, mais il se dit malgré tout que c’était une belle journée. Devant eux s’étendait une plaine légèrement vallonnée, presque dépourvue d’arbres. Si l’ennemi venait par-là, pensa-t-il, ils le verraient arriver de très loin. Puis il fronça les sourcils. À l’extrémité de la plaine, quelque chose bougeait. Ce n’était pas de la fumée. Plutôt de la poussière. Une immense masse de poussière qui s’élevait comme sous le passage d’une foule gigantesque. Derrière lui, les trois anciens avaient cessé de plaisanter. Les sirènes se mirent à hurler dans toute la fortification naine. Une seule signification.

Ils étaient attaqués.

Gunnar resta quelque second fasciné par la masse qui avançait. Il voulait voir. Comprendre. Enfin regarder de ses propres yeux ce qu’était une armée ennemie en mouvement. Thorvil, Maldor et Dorak, eux, sifflotaient tranquillement. Maldor fixa la lunette de tir. Dorak ouvrit le capot d’alimentation et engagea la première bande de munitions. Thorvil vérifia le système de refroidissement. Puis Maldor tira la culasse vers l’arrière.

CLAC.

Ce bruit ramena Gunnar à la réalité.

— Bleubite, faudrait éviter de rester devant le monstre, dit Maldor. À un moment donné, il va cracher. Personnellement, je préfère être derrière. Gunnar se décala aussitôt.

Dorak grogna :

— Ce n’est pas juste. La dernière fois, j’ai à peine eu le temps de tirer une caisse.

Thorvil regarda la poussière qui approchait.

— Ne t’inquiète pas. Vu ce qui arrive, je pense qu’on va tous pouvoir jouer avec.

Puis il fit signe à Gunnar d’approcher.

— Écoute bien. Sur une arme comme celle-là, le tireur ne travaille jamais seul. Maldor tire. Dorak surveille la bande : elle doit rester correctement alimentée. Si l’alimentation merde, on change immédiatement de bande. Moi, je surveille la température. Si ça chauffe trop, j’injecte une capsule de fréon dans le système de refroidissement. Toi, tu protèges la position si quelque chose entre dans les tranchées... et quand je te demande des munitions, tu vas chercher des munitions.

— Compris.

Thorvil désigna la ligne de défense.

— Les Wishkers sont placées à intervalles réguliers. Notre secteur finit là où commence celui du poste suivant. On se couvre les uns les autres. Tant que chacun tient sa place, il n’y a pas de trou.

Gunnar hocha la tête. Il n’avait pas peur. Pas vraiment. Il ressentait simplement cette étrange sensation que l’on doit éprouver juste avant de sauter dans un précipice : ce moment suspendu où le corps sait ce qui va arriver, mais où rien n’a encore commencé. Le pire, comprit-il, c’était l’attente.

Il vérifia son AR-550. Chargeur engagé. Mouvement de charge. Sécurité. Puis il contrôla une dernière fois les chargeurs fixés à son gilet tactique.

Devant eux, la poussière approchait toujours. Thorvil saisit son transmetteur.

— Ici poste 13 à état-major. Ennemi présent à six kilomètres. Demande autorisation d’ouverture du feu à mille cinq cents mètres. Over.

La réponse arriva presque immédiatement.

— État-major à poste 13. Autorisation d’engager à mille cinq cents mètres. Bonne chasse.

À trois kilomètres, Gunnar distingua enfin des silhouettes. À deux kilomètres, il vit les armes, les bannières, les premières rangées de gobelins. À mille cinq cents mètres, Maldor posa les mains sur les poignées de la Wishkers.

— Bon... murmura-t-il. Au travail.

La Wishkers cracha. La première rafale partit comme un coup de tonnerre. Au loin, plusieurs gobelins s’affalèrent presque ensemble. Maldor déplaça légèrement le canon sur la gauche. Nouvelle rafale. Puis il repartit vers la droite. La manoeuvre se répéta. Les courtes rafales devinrent plus longues. Puis encore plus longues. Bientôt, la Wishkers ne sembla plus vouloir s’arrêter. Les gobelins tombaient par groupes, fauchés les uns derrière les autres. Et plus il en tombait, plus il en arrivait. La plaine semblait en produire sans fin.

L’air autour de la position s’emplit de fumée. L’odeur âcre des gaz de tir et de la poudre brûlée emplit les narines de Gunnar. Thorvil surveilla le thermomètre.

— Refroidissement !

Il injecta la première dose de fréon. La première caisse de munitions se vida. Dorak engagea la suivante sans presque ralentir le tir. La moitié de la deuxième était déjà partie lorsque Thorvil hurla :

— On va manquer de munitions ! Bleubite ! Aux drums ! Et vite !

Gunnar passa son AR-550 en bandoulière et partit aussi rapidement que ses courtes jambes de nain le lui permettaient. Il gravit la rampe menant à la deuxième fortification, atteignit le dépôt de munitions et se retrouva au milieu d’un va-et-vient frénétique. Des nains entraient et ressortaient chargés de caisses, de bandes, de chargeurs et d’obus. La Wishkers fonctionnait avec des drums de cinq mille coups. Gunnar en saisit trois et les fixa dans son dos avec une sangle. Puis trois autres sur sa poitrine. Il regarda les piles restantes. Thorvil avait dit qu’ils allaient manquer de munitions.

Alors Gunnar en prit encore deux sous le bras gauche. Et deux sous le bras droit. Dix drums. Beaucoup trop. Mais il voulait bien faire. Lorsqu’il se remit en route, il comprit immédiatement son erreur.

Courir était impossible. Chaque pas devenait un combat contre le poids qui l’écrasait. Les sangles lui sciaient les épaules et les drums cognaient contre son dos et sa poitrine. Il transpirait comme dans un sauna. Mais il continua. Toujours.

Arrivé au sommet du chemin qui redescendait vers la position de Thorvil, Maldor et Dorak, il put enfin voir le champ de bataille dans toute son horreur. Des milliers de gobelins jonchaient la plaine.

Certains semblaient simplement couchés. D’autres étaient figés dans des positions impossibles. Les projectiles lourds avaient arraché des membres, brisé des corps et ouvert des sillons sanglants dans les rangs ennemis. On aurait dit que la Mort avait traversé la foule en courant, bousculant chacun sur son passage avant de les pétrifier là où ils étaient tombés.

Gunnar reprit sa descente. Il n’était plus qu’à quelques mètres de la position lorsqu’il entendit la voix de Dorak.

— Mais qu’est-ce qu’il fout, le Bleubite ? Il s’est perdu ou il nous a lâchés ? Merde... je n’aurais pas cru ça de lui.

Gunnar voulut répondre. Il n’en eut pas le temps. Tout le long de l’horizon, les canons gobelins se mirent à chanter. Un chant de mort venu du ciel. La première salve tomba droit sur le bunker.

Une immense gerbe de terre, de fumée et de lumière engloutit Thorvil, Maldor, Dorak et la Wishkers.

L’onde de choc frappa Gunnar comme un mur. Il fut projeté plusieurs mètres en arrière. Lorsqu’il se releva, il voulut courir vers la position.

Puis quelque chose l’arrêta. Le silence. Il n’entendait plus rien. Autour de lui, la bataille continuait pourtant. Il voyait des explosions. Des silhouettes couraient. De la terre montait dans les airs. Mais aucun son. Alors un souvenir traversa son esprit. Le vieux guerrier rencontré à Kar-Dhum, le jour du couronnement d’Aedragon. Pendant un bombardement, lui avait-il expliqué, lorsque tu n’entends soudainement plus rien... la salve est pour toi. Gunnar eut juste le temps de penser :

Pas de chance. Le monde explosa une deuxième fois. Il s’envola. Le vol lui parut interminable.

Puis son dos heurta brutalement le sol. Les drums fixés derrière lui lui entrèrent dans les reins. Ceux de sa poitrine écrasèrent ses côtes. Pendant quelques secondes, il fut incapable de respirer. Lorsqu’il retrouva suffisamment d’air pour bouger, il tenta de s’asseoir. Ce fut là qu’il vit sa jambe. Ou plutôt qu’il ne la vit plus. Sous le genou, il ne restait presque rien. Quelques mètres plus loin, dans la poussière, gisait ce qui avait été le bas de sa jambe. Curieusement, il ne ressentait presque aucune douleur. Pas encore. L’adrénaline lui accordait quelques secondes de grâce. Puis il vit le sang. Il jaillissait par saccades. L’artère. La voix de Magnus le Ravageur surgit aussitôt dans sa mémoire.

Tu es blessé. Évalue la blessure. Réagis. Sinon, la Mort sera ta prochaine vision. Gunnar arracha sa ceinture. Il la serra juste au-dessus du genou, attrapa un morceau de bois et le glissa dans la boucle improvisée. Il tourna. Encore. Le sang continuait à jaillir. Encore un tour. La douleur arriva enfin, brutale, aveuglante. Gunnar serra les dents et continua. Le jet se transforma en filet. Puis presque plus rien. Sa vision commençait pourtant à se brouiller. Sa tête tournait. Les silhouettes autour de lui devinrent indistinctes. Mais une seule chose restait nette dans son esprit. La voix de Dorak. Il nous a lâchés.

Gunnar ouvrit la bouche. Sa propre voix lui parut venir de très loin.

— Je ne vous ai pas abandonnés...

Il tenta de respirer.

— Je suis là... J’ai juste un peu traîné... c’était lourd...

Ses yeux cherchèrent le bunker qui n’existait plus.

— Thorvil... Dorak... Maldor... je ne vous ai pas lâchés.

Puis ses forces l’abandonnèrent.

Il bascula lentement sur le côté. Sa tête heurta le sol et rebondit légèrement dans la poussière. Plus de douleur. Plus de peur. Plus de bataille. Seulement le silence.

Quand Gunnar Fierabras reprit connaissance, une partie de lui était restée sur ce champ de bataille. Le bas de sa jambe ne reviendrait jamais. Plus tard, les chirurgiens lui en grefferaient une nouvelle, faite de métal et d’acier. Les premières cicatrices visibles commenceraient à s’accumuler sur son corps. Mais celle que Crystal lui avait laissée demeurait toujours la première. Gunnar Fierabras avait survécu à son premier véritable combat. Pourtant, dans les casernes, sur les champs de bataille et bientôt dans les récits de guerre, un autre nom commença à circuler. Un nom qu’il porterait jusqu’à la fin de sa vie.

Gunnar Jambe-de-Fer.

Ce jour-là, le jeune Fierabras avait laissé une jambe sur le champ de bataille.

Et une légende venait de faire son premier pas.